O LABIRINTO DO ESCRITOR

A Sicilia no inverno tem um encanto proprio. Os turistas fogem, deixando para tras uma beleza crua que ressoa com a minha alma. Perto de Scopello, as praias ficam desertas, como um reino nao reclamado a espera do seu governante. Visitei a casa naquele dia, aquela tao perfeitamente posicionada na beira do penhasco, com vista para a vasta extensao do Mediterraneo. O sol brincava com as sombras, lancando padroes serenos nas paredes desbotadas e de pastel. Eu queria aquela casa, desesperadamente. Mas tinha aprendido na minha profissao que o desespero e um cheiro facilmente detetavel e exploravel.
Percorri as divisoes com um desinteresse treinado, tocando nas superficies levemente, mal olhando para a vista que, sem duvida, se vendeu muitas vezes perante mim. A agente imobiliaria, uma mulher mais velha com cabelo tao branco como as ondas espumosas, falava incessantemente sobre as renovacoes e o valor historico. Eu acenava distraidamente, calculando, sempre a calcular.
Ao sair para oterraco de pedra, respirei fundo. O ar era uma mistura do spray salgado do mar e a mordida fria do inverno. Por um momento, senti-me em paz, imaginando o meu futuro naquela casa perfeita.
Senti uma...