EL LABERINTO DEL ESCRITOR

Sicilia en invierno tiene un encanto propio. Los turistas huyen, dejando tras de si una belleza cruda que resuena en mi alma. Cerca de Scopello, las playas estan desiertas, como un reino no reclamado que espera a su soberano. Aquel dia visite la casa perfectamente situada al borde del acantilado, con vistas a la vasta extension del Mediterraneo. El sol jugaba con las sombras, proyectando serenos dibujos sobre las paredes descoloridas y pastel. Deseaba esa casa desesperadamente. Pero habia aprendido en mi profesion que la desesperacion es un aroma facilmente detectable y explotable.
Recorri las habitaciones con un entrenado desinteres, tocando ligeramente las superficies, apenas echando un vistazo a la vista que sin duda se me habia vendido muchas veces. La agente inmobiliaria, una mujer mayor con el pelo blanco como ondas espumosas, hablaba sin cesar de las reformas y del valor historico. Yo asentia distraido, calculando, siempre calculando.
Cuando sali a la terraza de piedra,respire hondo. El aire era una mezcla del rocio salado del mar y el frio mordisco del invierno. Por un momento, me senti en paz, imaginando mi futuro en aquella casa perfecta.