CORPO

O Chat Noir escreve com raiva cravada nos dentes, pulso distorcido, expelindo silabas como quem cospe sangue num beco, na febre de um corpo remendado a pressa, pedacos mal-amanhados e pornografia bruta a pingar das paginas. O amor arde acido na boca: trago animal, residuos de merda pisada e vinho ressequido nas tabuas pobres. A Cecilia tomba e passa a toa, o Paulo Pinto lanca um grunhido entrecortado no canto do fracasso. O desejo pressiona-se contra o medo, suado, a pedir boleia junto a berma de um disparate - a proxima pagina e rua em devoluto.

Esquece ideias de historia - so sobra cicatriz e movimento inseguro. O livro arranca a bruta, uma descarga aos solavancos, um vomito encalhado no fundo da garganta; a memoria escava, arranha o juizo e abre crateras onde so devia haver chao. Le e vais sentir a garra do Chat Noir a cerrar-se no teu pescoco, faltando o ar ate gritares em pensamento, ate tudo se desprender e restar verbo desapiedado a latejar. Quem fica fica porque ja mergulhou, viciado, sem remedio, parar e indigesto. O texto bebede-se a ti - primeiro rasga, depois lambe-te das feridas. Neste sitio quem le aprende cedo a calar-se e a tomar, inteiro, o murro que vem.